J'ai semé des piments, des poireaux, des oignons. Commandé quelques sachets de semences. Là, j'attends. En ayant une envie folle d'ouvrir le dôme d'humidité, de tasser le terreau et de tirer sur les graines pour accélérer leur développement. Probablement parce que j'ai besoin de voir de la vie, du beau, du concret tenace et réjouissant. Parce qu'à part ça, hein, bof. Une guerre, deux guerres, un génocide, des conspis qui veulent un référendum (c'est plate mais j'avais raison en 1994 de dire que la volonté populaire était inexistante, qu'en faire un et le perdre était une crisse de mauvaise idée, cqfd), qui inventent leur victimisation aux mains de gros méchants immigrants et veulent des femmes soumises (sinon mortes). Je sais bien que je suis rendue vieille, mais câlisse, le bien et le mal n'ont pas changé de place. Comme le dit si bien Marie-Christine Lemieux-Couture,
La prémisse d’une égalité qui va trop loin ne tient pas la route.
Faque je vais installer un espace pour les semis, sous la maison, là où je devrai affronter ma claustrophobie pour le bien des tomates à venir. Continuer à réfléchir à ce potager 2026, qui sera surtout en sacs de culture, et qui aura besoin d'un tuyau suintant ou d'une autre bonne solution pour l'arrosage.
L'hiver ici a été neigeux et magnifique, mais mes bottes prennent l'eau et j'ai juste vraiment hâte (besoin?) de sortir sans me soucier de ça. Je me sens en attente de revivre. Comme une graine enfouie dans le sol qui attend son heure... mais qui aurait passé six mois à prendre du poids et à virer à l'obscurité dans sa tite tête de graine. C'est pas super winner, mon affaire. Quand j'ai semé mes piments, mes oignons, mes poireaux, c'était un peu beaucoup comme semer de l'espoir que ça finisse par pousser sous forme d'énergie.